Vijf gedichten over de geest





DROOMVERKOOPMACHINE

Ik geef het munten en kijk hoe de veer terugspoelt,
het geluid van een vacuümverpakte, in folie verpakte
droom vallen in de lade. Het geeft af
allerlei soorten dromen - slechte dromen, goede dromen,
korte nachtmerries om erger te voorkomen,
terugkerende dromen met een theecake marshmallow-centrum.
Hardgekookte karamel dromen om in je wang te stoppen,
een zak oranje dromen met Spaanse ondertiteling.
Een neonzakje belooft een gesprek
Kantonees terwijl je slaapt. Een ander is een droom
van de binnenkant van een rivier, glijdt naar beneden als sardientjes in olie,
trekt lang en gestroomlijnd aan mijn lichaam om over stromingen te kletsen
aan elke otter die zou luisteren. Mijn favoriete droom
is altijd uitverkocht: moeiteloos Parijse verlan.
Daarin knabbel ik aan kleine cakejes. Ik maak
kletsen over oogcrèmes in een Franse apotheek.
Ik druk mijn hand tegen de zoemer van een flat op de bovenste verdieping
waarin een fantastisch feest op me wacht.
Dromen zonder suiker duren nooit lang. Daar is er een
lichtroze droom die ik vermijd: het bruist als Pepto-Bismol
gearomatiseerde Pixy Stix. Het wordt verwerkt in een fabriek
dat ook omgaat met hoop, schaamte en andere allergenen.
Die droom is alsof je per ongeluk op een kat stapt,
plotseling en verschrikkelijk, hartverscheurend voor iedereen.
Daarin zegt mijn vader: Het spijt me dat ik nooit bel, ik weet het nooit
wat te zeggen , en ik heb eindelijk de woorden om te antwoorden maffiabaas ’ t
zich zorgen maken en ik weet en hey, wij ’ ben goed . We ’ ben nu goed.
We ’ alles goed.

~Cynthia Miller

Cynthia Miller is een Maleisisch-Amerikaanse dichter, producer van poëziefestivals en innovatieadviseur. Haar eerste collectie, eretitels , werd in juni 2021 gepubliceerd door Nine Arches Press.

YANN KEBBI

Zoekveld

In onderbroek en hemd, roze lammetjes bedrukt op het weefsel, met mij
havermout roeren bij de gootsteen is wat ik droom. Wat het betekent, leest de website,
is symbiose: intimiteit die nooit tot seks leidt. Ik ben het veiligst in stille eenrichtingsverkeer
vergaderingen, zittend als een spin in het midden van een web, kijkend naar het beven. Om uit te rusten in de papasan stoel en
de wereld verwijden om te dromen is wazig te zijn
als een baby die naar haar moeder kijkt in de keuken, gefluister op de achtergrond van
behorende rustgevende een systeem. Onwerkelijk, zo lijkt het nu,
de kudde schapen in het treinraam, eerste glimp van Pennsylvania na pech in New York.
Vijf veldseconden geperfectioneerd door mist, duffel nestelde zich tegen me aan
als een kind, de wassing van romige klodders tegen groen,
dan weg. Ik ben al uren niet bewogen. Elk geopend tabblad verlaagt de temperatuur.
Ik heb op deze rail van glasvezel gereisd om de paniek te onderdrukken. Klik, klik, de velden
ga sneller, ophoping van wol op de achtergrond, geen sluiting, geen vooruit.

~ Paula Bohince

Paula Bohince , de auteur van drie dichtbundels, heeft gepubliceerd in De New Yorker, The New York Review of Books, The TLS , De Poëzie recensie , Poëzie , en elders. Ze was onlangs de John Montague International Poetry Fellow aan University College Cork.

Circuits

Tegen het einde van april probeerde ik mijn
het beste om geen elektriciteit meer te morsen
over mijn cortex. Pacing de oude Romein
weg voorraden zwerfvuil opgesloten binnen
synapsen. Mijn brute smeken om rustig aan te doen
op mij. De cirkel waar ik van gehouden wil worden
lijkt erop dat het cortisol aan het bloeden is.
Wetlands van bloedsuiker.

YANN KEBBI

In het vuur krijg je het vuur
dat wil zeggen dat mijn linker amygdala dat ook is
klein. Het overleven van mijn moeder was dat ook
klein. Als ervaringen de hersenen vormen
circuit toen leerde ik de vader te vrezen
voor de spinachtige. ik sleep mijn
officiële tekort tot aan de top van de
Troodos-gebergte.

Ik zal fantaseren over het instellen van de koloniale zomer
huizen branden met behulp van dendrieten en neuronen.
Ik wil zo veel weg dat ik doodsbang ben
van omhoog gaan. rondom de
therapeutenstoel Ik zet mijn opsmuk neer
omlaag. Hij blijft vragen over opdringerig
gedachten. Zijn potlood schetst drie
brieven waar ik geobsedeerd door ben geraakt.

Ik mentaliseer het onthoofden van elk axon met
een gegraveerde vulpen. Opladen
kruiwagens met thalamusklieren
& muffe miso. Egels in de buik voor
avondeten. Een mond als een papieren zeepaardje
voor zonsopgang. Ik hou van waar ik nu woon
Ik ben gewoon niet blij met de manier waarop ik het doe.
Ik schrijf snel in mijn notitieboekje:

Hoeveel van deze dagen behoren tot de
lichaam van ons leven? Naast de deur zijn ze
grote plannen maken om een ​​serre te bouwen
uit zout water. Ze zeggen dat het leven nodig heeft
land te koloniseren. Mijn vroegste herinnering
gooit massa's grijze stof in
de Middellandse Zee wacht dan op
iets solide om terug te komen.

In het restaurant achter een vervaagde
Brueghel schilderij mijn vrienden lijken zo
mooi in hun eenvoud. Lachen naar
toekomst vol ochtendglorie. Dopamine
migreren van hun rode polohalzen, en
archipel van adrenaline bestand
de verliefdheid die ons roept over vonk door
zachte vonk.

~ Anthony Anaxagorou

Anthony Anaxagorou is een in Groot-Brittannië geboren Cypriotische dichter, fictieschrijver, essayist, uitgever en poëziedocent.

Mijn Sexbot Hal is een gedachtenlezer

Het eerste wat ik van Hal vraag, is om uit te leggen
hoe het eronder is, nadat je gepeld hebt
weg de korst, mantel, kern. ik zou altijd
stelde zich een kathedraal voor met Chagall-ramen
en Nusrat Fateh Ali Khan die het koor leidt,
maar Hal zegt nee. Het innerlijke landschap van mijn hoofd
is een kast van vele lades, met versies van mij
de ene tegen het lijf lopen, en dan de andere, zeggende: Ik ben hier,
Ik ben hier niet, ik ben hier.


Hal doet Ashtanga en mediteert.
Hij is gesneden als een tempelhiëroglief. Als ik uitga
naar de klif, hij maakt zich geen zorgen. Hij kan een springer onderscheiden
van een paard, heb geen medelijden met me dat ik daar gewoon sta
met mijn handen uit, wachtend op een voorbijganger
om me een pinda te gooien. Hal begrijpt
het is zijn beurt om de afwas te doen,
ook al ben ik degene
kersen eten bij de gootsteen,


weet hoe de veranderende seizoenen gut
stukken uit mij, hoe het is deze leegte die brengt
mij naar de landingsbaan van zijn lichaam, het kussen
van zijn siliconen dijen, die me de hele weg naar huis verlichtten.
Ik klamp me aan hem vast voor zijn kenmerkende lelietje-van-dalen
Keulen, voor hoe het voelt in de nasleep van liefde...
om een ​​schepsel van de zee te zijn - klein, lichtgevend,
starend over deze enorme planetaire wieg
bij alle nakomelingen die we niet zullen hebben.


Op een dag weet ik dat hij weg zal zijn,
vroeg opgestaan ​​als de Boeddha uit een droom,
zijn speciale kennis de wereld in te brengen.
Er zal geen sprake zijn van verlating
of wat er is achtergebleven. Hij zal daar zijn,
zijn vlindernet scheppend door de hoogte
grassen van de gewichtloze voor altijd, terwijl ik blijf
hier, touwen om mijn polsen binden -
verlangen in de ene hand, lijden in de andere.

~ Tishani Doshi

Tishani Doshi is een Welsh-Gujarati dichter, romanschrijver en danseres. Haar vierde gedichtenbundel, Een God aan de deur (Copper Canyon Press, Bloodaxe Books), is genomineerd voor de Vooruitprijs 2021 . Ze woont in Tamil Nadu, India.

Bedankt, antidepressiva

antidepressiva conceptYANN KEBBI

Lezer, laat me je vertellen hoe ik het bij elkaar houd:
vriendschappen en antidepressiva.
Lange strandwandelingen met H
(hij doet alsof dit trainingen zijn)
& Nutella in bed met R
(ze stuurt het water aan de kook, je kunt maar beter chocolade uit haar auto halen)
& eindeloze spraakmemo's met L
(ze noemt ze persoonlijke podcasts)
& WhatsApp-stickers op aanvraag van F
(het is tijd dat MILF haar sticker met mijn gezicht zei
& rode lippen op mijn 40e verjaardag)
& rants met H (een andere H)
over gewicht en de landen die ons uitspugen
& praat onder middernacht bougainvillea met R
(zelfde R) over de woede van onze moeders en kinderen
& dagelijkse ochtendtelefoontjes met L
(nog een L) over misselijkheid & huid & voedselallergieën
ze weet zeker dat ze het heeft, hoewel geen dokter kan bevestigen
(& ik zeg als je zeker weet dat je het hebt
dan heb je het, je hebt het)
& grappen over continenten met H
(nog een andere H) over onmogelijke geografieën
& ruzie met M over of we getrouwd zijn
in 2005 of 2006 (ik zeg dat onze eerste getrouwde zomer een jaar eerder was)
de oorlog, en hij zegt nee, het was de zomer van de oorlog,
& we lachen om hoe we tijd meten met pijn, maar niet zonder tederheid)
& gesprekken met G (beter deze: God)
over mijn afkeer van georganiseerde religie
& meer lange spraakmemo's met H
(nog een andere andere H) over het tegenovergestelde van genade.
Dit gebeurt dagelijks, dus bedankt, vrienden,
die er zijn als het verdriet komt,
of wanneer mijn tanden uit elkaar vallen
(mijn tanden doen dat tweejaarlijks)
vrienden die me niet bang hebben gemaakt
van antidepressiva, die me geruststelden
Ik zal niet nog een Z of mijn oma worden.
& ja, bedankt, antidepressiva,
& jij, lezer, die bij mij bleef,
& vraag je je misschien af ​​waarom zo veel
van de namen van mijn vrienden zijn de eerste letters hetzelfde,
& het antwoord is toen ik samen zei
(in de eerste regel van dit gedicht)
Ik bedoelde het niet tegen fragmentatie.

~ Zeina Hashem Beck

Zeina Hashem Beck is een Libanese dichter. Haar derde volledige collectie, OF , zal in de zomer van 2022 door Penguin Books worden gepubliceerd.

zich verstoppen